Nacida del silencio, profundo.
De la duda.
Releo palabras que viven guardadas
en una caja de zapatos.
Desaliento en la habitación blanca.
He de pasar un lapso, un ciclo, una estación
transitando por la arista
para que lentamente…
brote la voz de entre la maraña de los años.
Y no habitaba sola.